Sobre vida

Passos apressados pelo corredor. Há muito tempo estava atrasada para o compromisso, mas adiara. Adiara tanto que quase esquecera o porquê daquilo tudo. Só sentia a mesma irritação do início. Até a alegria dos outros a irritava. As vozes, as interferências. Os sons desconexos do ambiente lotado. A cabeça doía. Queria poder ficar em casa com seus botões e tranças. Não queria interagir tanto com o mundo, pelo menos não daquela forma. As pessoas se transformavam em seres irritantes, cheias de rotinas vãs. Viviam de olhar os outros e julgá-los pelos próprios defeitos. Um acúmulo de carências despejado em vícios e exageros. Mundo de solitários de si mesmos. Intolerância. Por isso é fácil matar. A vida vale muito pouco quando se esquece de quem se é para viver uma vida qualquer. O mundo é feio onde o homem chega. Nós destruímos, sujamos e achamos bonito coisas da moda. Ela passa e se morre ao ver a beleza criada se transformar em algo ridículo. É o mundo jogando na cara: você é um tremendo ridículo! Esqueça o que um dia amou. Amanhã não te serve mais. Cuspa no que é do outro. Ele não vale o que toca. Gaste todo o seu dinheiro. Só guarde o necessário para ter a sua casa, ali se isolar do resto insuportável e para se proteger do que te contesta. Fique no seu canto e eternize as suas manias. Cuide só dos seus. Ignore o pesar alheio. Você também não é feliz.

Minha casa

Eram seis horas da manhã, e ela nem dormira. Esperava apreensiva a hora de ir embora. Não falara com ninguém nas últimas horas, mas podia sentir a agitação que vinha dos demais. O ambiente era toda alerta. Morava na ocupação havia 62 dias, mal dera tempo de conseguir um emprego fixo. A rotina não era fácil. Dormir em colchonetes no chão, carregar baldes de água para tomar banho. Mas ela tinha um teto. A segurança contra o frio, a união contra a fome. Ali ela era com mais 1,5 mil ocupantes. O prédio imponente com seus 20 andares era o templo da dignidade de quem só tinha vivido entre paredes de madeira fina. O barraco foi embora com as últimas chuvas. Depois de se arrumar de favor nas primeiras noites, a ocupação. Seu estômago doía amargo diante da ideia do que a esperava depois da chegada da polícia. Se conseguisse dormir, ao menos poderia ter mais um sonho numa noite protegida. Pequena, sabia que enfrentar os policiais não podia, nem acompanhada. Era a regra. E a regra dizia que, doesse a quem doer, era ela quem teria que dormir na rua amanhã, e faltar ao trabalho por ter que cuidar da sua sobrevivência imediata. Turbilhão. O prédio ainda cheio, depois vazio. Ela vazia. Devia valer muito pouco, menos que uma esquadria do antigo hotel que a abrigava. Onde estaria o dono daquele esqueleto de concreto? Dormia em paz? Ela não dormira. As pessoas, seus vizinhos durante os últimos dois meses, começavam a orientar a saída. Mas ela não tinha saída. Ali era o fim da linha. O desespero imobilizava suas pernas e ela gritava silenciosamente por socorro de dentro daquele corpo que não era nada no mundo, era sem espaço. Cabeça erguida era impossível. Sentia-se massacrada como uma folha de caderno que fosse arrancada, amassada indiferentemente e jogada no chão. Andou por inércia no meio da multidão de sem-direito. Era uma massa moldada pela opressão. A luz do dia do lado de fora a cegava levemente, trazendo aos poucos a imagem da rua.


(Uma homenagem às famílias desalojadas recentemente de ocupações na cidade de São Paulo e que reivindicam nas ruas uma solução da prefeitura http://migre.me/2CcEt)

Um dia ruim

Ela saiu de casa pisando em vazio. Era pé vazio sobre chão vazio. Nada podia se somar naquele momento por simples falta de ser. E mesmo assim, algo pesava muito. Pesava a consciência do vazio, pensou ela. Porque isso sim tem uma massa, pesada e lenta, de gosto ruim que amarra a língua. Olhou em volta de repente com medo da ideia de que notassem o seu vazio... mas as pessoas não reparam, são alheias a ele. Além de sem conteúdo, ele é sem cor. Se os outros o vissem, pensou, ela o pintaria de um vermelho bem vivo, assim ele não pareceria tão raso. Pois pior que vazio, é ser feio e triste - distraiu-se ela, divagando. Como pode tanto tempo ter construído algo sem corpo nem conteúdo? Então ela só fez foi desconstruir? Nos seus sonhos de menina, achava que desconstruir dentro dessa ordem era justamente criar algo melhor, mas... que algo tem? Falta. Uma hora jogou o vazio no chão para ver se ao menos do peso se livrava. Só que tudo se compunha de novo em um só vazio e consciência de ser. Pesada, então, ela retomou seu caminhar, e a cada passo vinha uma lágrima, como um moinho que, numa lógica às avessas, do movimento criasse a água que lhe move, e esta escorresse em finas gotas pela face.

Encanto

Encantada. Acreditava que nascera por puro encanto, e hoje, em especial, sentia que também acordara por encantamento. E o encanto dizia: Viva! Seu corpo recebia alerta toda essa energia boa que vinha do fundo da terra, de milênios, dos tempos dos que já souberam como viver. Essa energia não tinha a menor finalidade. Consumia-se no próprio ato, transformando-se apenas em alegria de viver, sem ter para quê. Mas era tão rápido que nem tempo de perguntar dava mesmo. Se foi e o dia ainda era vivo. Os olhos perplexos por ver o cinza que restava, os braços caídos. Ela sabia que seu penar era justamente, sabendo que o encanto existia, ainda assim seguir. E apesar da beleza, ela vivia, fingindo uma serena ignorância.

A pequena forasteira

Ela vivia num mundo de gigantes. Se o primeiro ato de um ser humano ao nascer é chorar, puxando para dentro de si o ar da vida, o dela fora esquivar-se, repelindo possíveis agressões. Era sua ação mais antiga, até instintiva, apesar de não acreditar num mundo todo mal. Protegia-se por precaução daqueles seres compridos dos quais quase que só via as pernas. Cuidava-se inocentemente ao sentir a hostilidade do universo, que nem entendia. Não nascera para entender. Fora jogada no mundo. E sem exemplos que lhe guiassem, pois se perdeu da família ainda pequena, quando nem se aguentava em pé sem vacilar. Agora nem vacilar podia. Sua vida era errante dentro de um espaço que não percebia tão limitado. Dormia onde dava, comia o que lhe davam. Não conhecia o amanhã. Seus segundos eram o nunca e o para sempre. Entristecia-se com aquela dureza toda, e fugia da chuva para não ficar gelada. Forasteira. Aí percebia que os lugares quentes lhe eram proibidos, mas logo esquecia. Sonhava com espaços mornos, vermelhos como carne suculenta de açougue. Amava os gigantes, eles tinham a chave de tudo. Com seu coração de cachorro, o amor que sentia era degustativo. Ela se esbaldaria, se pudesse. Guardava a esperança, na ponta do rabinho que as vezes agitava, de que um dia alguma mão gigante pousaria levemente sobre sua cabeça. Ela daria ao carinho até sua barriguinha pulguenta, como sinal de confiança. No seu instante sem tempo, ela seria feliz. E a felicidade sem tempo é a maior do mundo.

Caminhos

Todos os dias caminhava por aqueles mesmo espaços e ruas. Tinha horários certos para ir e para chegar, e para voltar, e para estar. Era confortável e agradável ter um rumo que ela escolhera. Apesar de que não lembrava exatamente porque escolhera. Deve ter sido porque um dia aconteceu e foi assim, até hoje. Andando nas linhas desenhadas previamente sob seus pés, um dia distraída ela de repente desconfiou que o memorado acaso poderia esconder a escolha de outro. Será que tinham escolhido por ela? De que forma? A ideia de repente a assustou. Porque se fosse ela, o que escolheria então? Seria por acaso diferente? E teria coragem de afirmar essa outra escolha? Os caminhos já estão tão simplesmente traçados que parece impossível arriscar outro jeito, ou pelo menos arriscado demais. Ela sentiu medo diante dessa provocação. Pois como poderia andar tão afirmativamente depois de ter pensado que talvez ela nem soubesse quem fosse para saber o que escolheria? E percebeu que na verdade não era sua vontade que a guiava, mas seu medo. Sim, porque se ela andava aqui, era porque tinha medo de andar por lá. Por medo um dia ela entrou correndo num prédio, parecia ridícula, mas a rua estava escura, as pessoas entenderiam. E quando a rua estava vazia, então, era pior, pois até seus fantasmas interiores a assombravam. Melhor ficar em casa, e quando saísse, atravessar na faixa de pedestres. Por precaução, era assídua consumidora de guias. O mundo é uma circunstância cruel com quem está vivo, pois só de viver você morre, e há outros à espreita para te abalar se não tiver cuidado e não souber seguir as regras. Prometera um dia que o único medo que não se permitiria sentir era o de uma criança. Essas crianças na rua, que chegam para te amedrontar como criaturas que vagam num mundo ruim paralelo. Se odiaria por isso. O que pode fazer uma criança? Mas um dia ela sentiu e não teve ódio de si mesma. A vida é assim. Por medo mesmo ela até esqueceu-se de quem era. Era arriscado demais seguir seu caminho. Mas que caminho? A cabeça doía diante da incapacidade de entender que tantos meandros tem essa vida, e agora se tornara pesado fazer o habitual. Que coisa mais chata viver na comodidade, pensou. Quase enlouquecia, porém, se pensasse muito nisso. Não imaginava quanto era perigoso andar distraída, pois num instante desses pode-se ser assolada por tais pensamentos soltos, coisa de gente doida. Ela não era doida, ela tinha um caminho. Mas hoje sabia que não era de seu eu, ainda indecifrável. Era o caminho de quem ela se condicionara a ser.

"À custa da intensidade [o burguês] consegue, pois, a subsistência e segurança; em lugar da posse de Deus cultiva a tranquilidade da consciência; em lugar do prazer, a satisfação; em lugar da liberdade, a comodidade; em lugar dos ardores mortais, uma temperatura agradável." Hermann Hesse - O Lobo da Estepe

Redenção

Andava meio esquecida da vida, com o corpo vazio, frio, retirado de si. Seu peito frágil pouco aguentava ser de quem era, pois a função de manter o respirar mundano só resultava em suspirar sofregamente. Porque essas partes do corpo só são lembradas quando a dor vem. Senão, era como devia ser e está bom. A dor aprisionada era constante, às vezes imperceptível. Leve, assim até se podia ignorar, porém estava lá, implacável. Viver se tornara mais pesado e mais sensível com certeza, pois até a pele retraía em alerta ao mero toque de um sopro. As células pediam por essa reação dura e covarde, mesmo que fosse fuga, só importava se proteger do peso amargo e seco sem suor da dor contida. Manter-se. Mantinha-se. Levava. Mas o limiar entre a sua estabilidade e o desespero era tênue, e foi numa noite de lua escura escondida que de galope veio sem dó a constatação de que já não era mais a única na vida dele. Devia suspeitar que não fosse, mas para quê vir essa certeza eloquente e clara, que agora até cegava, pois a noite não era mais sombria, era clara como a luz forte do sol do meio-dia. A dor não vinha do peito e sim do estômago, forte e impiedosa, carregava consigo toda a angústia represada, por não caber mesmo, meu deus, como pudera guardar? De pé não podia seguir, sentou-se trêmula pedindo a mão de deus, que nem sabia quem fosse, mas era o único que permitiria vê-la tão vulnerável. Doía dentro do ventre, que estava cheio de choro para derramar, as lágrimas salgadas viriam das entranhas mesmo, como se fosse nascer um filho, aquele que ela renegara, porque se achava forte, porque não acreditava em morrer de amor. O peito estremecia com a perda do trabalho da angústia, agora que nem podia funcionar, sufocava, enjoava, e vinha um impulso forte de expulsar todo esse sentimento desumano pela garganta. Mas nem isso ela podia, não queria, decidira sofrer até o fim, até se acabar e acabar. Buscaria nas suas mais confusas sensações aquela que a libertaria desse mal. E lutara como se fosse pela vida mesmo. Destroçada pelo combate interior, ela só pedia que se fizesse a chuva, e que as flores nascessem amarelas para verdear a sala de estar, no dia seguinte da sua redenção.